Идти, идти до краешка межи…
Уже в мозолях руки от лопаты.
И корчевать приходится кряжи –
Рогами корни схожие с сохатым.
Скрипит стеклом под лезвием земля,
Назойливо булыжники вскрывая.
Шумел же сад, но расплодилась тля,
Бил рак и филлоксера корневая.
И лемех движется не так:
Больны поля и пашни силой скудны,
И продаётся часто за пятак
Менталитет и честь хозяев блудных.
Несут зима и лето суховей,
Пыльцу цветам несёт пчелиным роем.
Где будет слух ласкать наш соловей,
Когда леса очнутся сухостоем?
Наукой бьют рекорды и клопов,
Суммируя на солнце и при свечах.
И результат, как правило, не нов:
Больных на голову нигде не лечат.