Здесь зима. А тоска осенняя.
И идут на душе дожди.
И всё хочется под Есенина,
Стихи сложить.
Я всё жду настроения летнего,
Непонятного чуда жду.
Но склоняют тридцатишестилетнего,
К дождю. К дождю.
Но я знаю, что сгинет ночь,
И рассеется мрак, как дым.
И я знаю – теперь уж точно,
Не умру молодым.
Остаётся лишь наблюдать,
Как другие поют о весне.
Хоть зима. И тоска опять.
И дожди во мне.