Быстро тянется нить, создавая нехитрый орнамент,
На льняном полотне цвета спелых пшеничных снопов
Через восемь стежков сочный клеверный лист расцветает,
Словно символ старинных легенд и несбывшихся снов.
Я держу полотно, оживляю пустыню узором,
Напевая мотив колыбельной минувших времён.
На шитье из окна смотрит жёлтым волнующим взором
Молодая Луна, отгоняя навязчивый сон.
Словно пляшет игла! Но слабеют уставшие руки,
Пальцы мнут, а не держат льняное судьбы полотно.
И Луна усмехается глупой затейной науке,
Но зацвел в старых пяльцах мой клевер всем страхам назло!
Три его лепестка зеленеют призывно на ткани,
Только спуталась нить, и не сладить с проклятой иглой.
Мой трилистник, он видел, что я этой ночью на грани -
Грани жизни и смерти - и выбор уже не за мной.
Руки пали, роняют иглу вмиг остывшие пальцы,
Сочный клеверный листик лежит у ослабленных ног.
Но я вижу, как ты поднимаешь упавшие пяльцы,
И выводишь на ткани четвёртый его лепесток.
Пусть сменяют друг друга хозяева замков бумажных,
Пусть опасне битвы и сталь холодней у мечей,
Но, взирая с усталых небес, я увижу однажды
Яркий четырехлистник на флагах твоих королей.