Недели две висели в небе тучи,
Шел редкий снег, порой, мела метель.
Ноль – минус пять: диапазон плакучий,
Как будто не февраль, а март… апрель.
А нынче ночью небо стало ясным,
Морозец лёгкий: меньше двадцати
Леса окутал инеем прекрасным...
Сковал он влагу, не желая отпустить.
Обычно пишут этот образ ярко
Волшебники: художник и поэт...
"Лес, в серебро, закованный..." подарком
Ложится в чувств канву, сомнений нет.
Увы, философ видит всё иначе:
Природа, как в алмазах, поутру.
Но, ясно мне: леса покрыты плачем,
Их слёзы – льдинки стынут на ветру.
Да, мне за шестьдесят, с приличным гаком,
И к размышлениям привык уже…
Поэтому, лишь, под красивым лаком,
Я вижу кое-что и в неглиже.
Вы сами проводите параллели:
У каждого свои есть вкус и цвет.
По жизни на морозы и метели,
У нас единых впечатлений нет.
***
А через час уже прогрелся воздух,
Растаяло лесное серебро...
И если помнить о вещах серьёзных:
Не ставь "на чёрное", уж лучше на "зеро".
Всё через ноль воротится обратно,
Но прежний уровень спираль не возвратит.
Нам перед прошлым, с долгом неоплатным,
Придётся жить, пока... нам долг простит.