Он уходил в закат... Куда? Зачем? За что?
Чужие горы, люди и война... Чужая.
Рыдала мать, отец глядел в окно,
И милая вздохнула, провожая.
Он возвратился! Выжил! Смог! Сумел!
Но на душе остался след кровавой раной.
Во снах тот перевал, жестокий артобстрел,
И чёрные проклятые тюльпаны.
Раскатным эхом, средь враждебных скал,
Грохочет очередь шального автомата,
И, лишь вчера поднявшись из-за парт,
Уходят в небо юные солдаты.
Проснётся. На губах застынет крик,
Заноет вновь раскрывшаяся рана.
А жизнь идёт, да только не забыть,
Ему сухих степей Афганистана.
15 февраля 2016 г.