Я потерял свои слова
В унылом том однообразье,
Когда деревья на дрова...
Людей на злобу заклинаний.
Все то же, то же... каждый год
Отчаянней, истошней крики,
И доморощенный . . .
Торчит как шил на самом пике...
Я вижу, улица грязней...
Я вижу, больше луж, колдобин,
Но новоявлен Прометей
И шилом... дырочки на пояс.
В глаза бросает он огонь,
Не в каждом взгляде разгорится,
А где горит, так все на кон
И потрясать закрытой книгой...
И шилом дырочку в карман...
Нагрудный, чтобы конопатить,
Духовность нужно углублять
До камня и... кресты на память.
Но, кто отважится читать,
Огонь во взгляде сам потушит
И будет память собирать,
Чтоб вспоминать, кому он нужен...?
И вот, когда придет черед,
С одноименной карусели
На землю выпрыгнет народ,
Иначе сам собой . . . .
А Прометею, наперед,
Пришилить на персток колечко,
Чтобы не бил его нервоз
От книги, запертой на вечность.
А за окном нешумный ветер
С грустинкой улыбнется мне,
Неполный прибывает месяц...
Надежда все ж мудрей сомнений.
И тихий вечер распахнет
Страницами часов объятья,
Украшенные блеском звезд,
Им нужен... ими восторгаться.
Так возвращаются слова,
И строки тянутся длиннее,
Страницы... новая глава...
Открытой книги имя – «верю».