Оно стремительно как мысль .
С календаря листки срывает .
В кружении лет, в мелькании чисел
Его всегда нам не хватает .
С галопа перейдет на шаг
И вновь отчаянно помчится ,
Замрёт и чинно, не спеша
Ручьем спокойным заструится .
Как будто терпит, но не ждёт ,
Порою лечит нас незримо ,
Но если чей-то час придет -
Оно, увы, неумолимо .
И, оставаясь неизменным ,
Подчас, меняет всё кругом .
Его природа беспримерна :
Оно "тогда - сейчас - потом" ...
Часы идти не могут вечно -
Им это непосильно бремя ,
Но существует бесконечно
Всепоглощающее ВРЕМЯ .