Мой папа работает смертью.
По крайней мере, так говорят чужие газеты.
Он просто оставил на старом столе
Блокнот и любимую трубку.
Собрал потертый рюкзак, и ушел
Один в позапрошлое лето,
Сказав, что кто-то на этой земле
Решил запустить мясорубку.
Мой папа звонит мне с работы,
Сказать, что будет все хорошо,
Что правда всегда выживает.
Он говорит мне – «У нас тишина»,
Иногда отключаясь под грохот.
А после, я натыкаюсь в сети
На чье-то: «Нас накрывают».
Но больше не ежусь при слове «война».
А в баре напротив – хохот.
Там отмечают вместе праздник «мажоры» и «патриоты».
Кричат вперемежку «Пива!» и «Слава!»,
Они не желают работать смертью,
И прочей грязной работы.
Но в трубке у папы все тот же грохот,
Да голос «Разрывы на десять часов»,
И «Бэху накрыли, черти»!
Мой папа сказал – все наладится, дочка.
Страна немного беременна -
Свобода и люди рождаются в муках,
Но то, и другое – от Бога.
Мы просто должны устоять. И точка.
Мы все теперь друг за друга.
Мой папа работает смертью. Временно.
Пока не прогонит смерть от родного порога.