Строки –
падали на бумагу –
молчали.
Мысли –
в голову лезли –
гибли.
Все –
сто тридцать сортов
печали
Не приносят
ни цента
прибыли.
Улицы
в улыбках –
жгутся, пенятся.
Радостью
торговка –
гляди-ка, пятится.
-Подай-ка мне, рОдная,
на останки
пенсии
счастья понюшку –
дожить
до пятницы.
А в субботу,
глядишь, Иваныч
с беленькой,
на души
затухающий уголёк
забежит.
И дай-то бог,
как-нибудь
дотяну до понедельника.
А на улице
смех, улыбки
и ни души.