А вороны крУжатся и крУжатся,
И кричат гортанно с высоты.
С кем ещё тоска моя подружится,
Если мысли и душа пусты?
И какой ещё ей нужно падали?
Ведь она - не стая воронья,
Чтобы годы снегирями падали
В синие заносы января.
И алели пятнами на совести
Ветрами простуженной земли,
А она, при всей своей суровости,
Принимала их, как корабли,
Посылая вдаль, в страну заветную,
Там, где детство, там где дом родной,
Где под небесами предрассветными
Голуби кружились надо мной.