Стихи, как бабочки с недолгим веком,
Стремятся к свету старых фонарей,
Не в пыль дорог, забытых человеком,
Не к берегам тропических морей.
Они стремятся вечно за ограду,
Туда, где не бывали никогда —
В подлунный мир к чарующему саду,
Где свой покой нашла в тени звезда.
Где заколдованная плачет ива,
Склонившись в скорби вечной у пруда,
Белеют лилии и в глубине красиво
Луной сверкает рыба иногда.
Там над водой колдует черепаха,
С ней бесполезно спорит грозный лев,
Там призраки мистического страха
И рыцари прекрасных королев,
Русалка ждёт матроса с бригантины
И верит, что он всё ещё живой,
Там белый маг, художник у картины
И чернокнижник с птичьей головой.
Летят стихи из душного подвала
В решётку под ногами мимо нас,
Они редки и краснокнижны — мало
Их ловит чей-то искушённый глаз.
Стихи, как бабочки — невинные надежды,
Богини детских разноцветных снов,
Отбросив лжи ненужные одежды,
Летят на зов, на жизни вечный зов.
И пойманные Коллекционером,
Приколотые шпилькой за стеклом,
Они не станут правильным примером,
Не прозвучат за праздничным столом.
Но хочется мне верить, что случайно
Найдёт их крылья добрый человек,
Где гробовщик похоронил печально
На смерть в пыли больших библиотек.
11. 02. 2016