Пора, февраль, ломтём хрустальной сини
искрить для марта рафинадный наст,
покуда в позвонках троллейных стынет
небес твоих заиндевелый пласт.
Весна — вот-вот! И пусть змеёй позёмка,
и ветру зябко в наготе осин,
но солнце светит яростно и звонко,
рыжей, чем самый рыжий апельсин.