Уходит лето. Где-то за углом
Вновь осень машет жёлтеньким платочком,
И расставляет дождь тире и точки
В сиротских лужах под твоим окном.
Как коротка, как быстротечна жизнь
И как трудна дорога... В жизни этой
Не каждому дано поэтом быть,
Но невозможно в ней не быть поэтом.
Отшельником печальным заплутав,
Ты, на просторах голубой планеты,
Когда-нибудь расскажешь и об этом
Всем, в неопубликованных стихах.
Прочтёшь их солнцу, небу, облакам...
А вдруг однажды, в непогожий вечер,
Их пропоёт шальной бродяга-ветер,
Придумав музыку к твоим стихам....
И не беда, что где-то за углом
Вновь осень машет жёлтеньким платочком,
Всё впереди. И жизнь многоточием
Ещё идёт. Пусть даже под уклон.