С Ямала «скорый» на юга
«Стрелой Полярной» вдаль летит.
Там лето, ну а здесь пурга
За окнами слепит, слепит.
Тыг-дык, тык-дыг,
Спешат по рельсам поезда...
Наш старый добрый проводник
Вдруг вспомнил о своих годах.
Под перестук колёсных пар
В теплушках, спрятав нос в тепло,
Народ российский в смрады нар
Был брошен, словно барахло.
В болотных топях и у скал,
Под вой пурги и зуд мошки,
Такой цвет нации пропал,
Что сердце рвётся на куски.
Легло народу в той меже,
На стройке долгого пути,
Под каждой шпалой по душе
Здесь можно было бы найти.
Взгляд постепенно потухал –
Он там, с живыми наравне
Рассказчик в топях погибал,
Как в страшном незабытом сне.
И жутко стало молодым,
Что едут по людским костям,
А проводник, развеяв дым,
Усталым голосом сказал,
Что времени сменился бег.
Под тот же перестук колёс
Пусть едет новый человек
В страну, свободную от слёз.