Каждый тропу выбирает свою
Смотрит на это тихонько Всевышний.
Он говорит. Но кому это слышно?
Разве что тем, кто на самом краю.
Вольному – воля, несчастному – страх,
Каждый находит своё на дорогах.
Выжить ничейными люди не могут
В непропускающих жизнь городах.
Краденный день недожитой строкой
Тянет последние, тёплые капли.
Мысли, с остатками радости в лапах,
Тихо скулят непонятно о ком.
Многого, к счастью, нам знать не дано,
Но сожалеем о том. По привычке.
Люди – почти что сосновые спички,
Рано ли, поздно, - сгорим все равно.
И невозможно нам остановить,
Чью-то программу. В ней быт и заботы.
Но есть надежда на светлое что-то
Если всё это чуть-чуть о любви…