Бог сохраняет всё. Особенно слова…
Иосиф Бродский
Будто свету конец - было столько пророков,
Будто нету святого - так много кликушь.
Но терновый венец ты, как прежде, высоко
Под безумие мира - несёшь ради душ...
Всё в конечном итоге сочтёт умудрённость
И награда героя конечно найдёт!
У Поэта простейшая непревзойдённость -
Как Творец - он вослед за святыми идёт.
*
Поэтов не приручить, они - сами по себе:
И судьбы других вершить - заложено в их судьбе.
В открытом на жизнь окне стихов-голубей кормить,
Брести по жёсткой стерне и против теченья плыть...
И пусть не дрогнет рука, и рукописям не гореть...
В объятьях черновика от счастья б не умереть.
*
Все поэты ранимы, им бы жить на бегу,
Часто страха не имут, остаются в долгу.
Да и плачут - от силы, а утихнут шаги, -
Посетят их могилы отставные враги.
Вся надежда поэтов: слово оборонит!
И наверно поэтому их молитва - гранит...
Коль напраслины снова жжёт бездушная боль,
За великое слово - ты поэт, ты король.
И в своём государстве - за себя и слугу,
Пусть в бессильном мытарстве прочь враги убегут.
За добро заплатили, никого не виня...
Подлость стоит полтину, совесть - стоит коня.
*
Сильный ветер порвёт всё небо,
Это выдержишь ты один.
Дождь исполнит стихи, как требы,
Ты и раб им, и господин.
Чтоб над болью своей смеяться, -
Нужно просто желанье жить.
Очень трудно порой смиряться,
Чтобы пёрышком не кружить...
*
Засыпая в любимых руках,
В тишину воплощаясь и блики,
Мы как две первозданных улики
В отдалённых нашедшись мирах,
Здесь, на странной далёкой земле,
В городах из бетона и света...
Всё такою любовью согрето,
Даже в снежном и злом феврале,
Что бесссильно тараня окно,
Чьей-то волей накрученый ветер,
Понимает: кто счастлив и светел,
Тем уже очень много дано...
*
Вот как-то умеет весна взбаламутить нам души.
Тревога пленит гипнотическим утром в тумане,
Где люди, как рыбы, почти умирают на суше.
А рыбы, как люди, от спячки отходят в лимане...
Поэты привычно наденут испытанный свитер,
Настоем на чувствах привычны лечить свои раны.
И всё как обычно, но всё, что обычно в лимите,
Научимся видеть под мартовским белым экраном.
И нехотя мир всколыхнёт в запоздалости знака -
Кристальная грусть, словно эхо, - февраль Пастернака...
*
Записывай слова, пока легки,
Им годности вовек не выйдет срок.
Пока рука на уровне строки -
Никто не будет в мире одинок.
*
На свете многое не так,
Прости всех, Боже...
Мгновенье - век, а жизнь - пустяк,
Мы знаем кожей.
Но вот душе не объяснить -
Откуда проза,
Тонка серебряная нить
к шипам и розам.
У всех - свой крест (вот и несём!),
У Бога даже!
Кто был распят - тот и спасён
От злобы вражьей...
Мы благодарны в этот день -
День воскресенья,
День, уравнявший свет и тень,
И потрясенья...
Пусть в этот день глаголят ложь,
Вину слагая,
Своей дорогой ты идёшь,
Превозмогая...
Пусть трусы празднуют свой страх,
В их душах - зимы.
Чтя исповедь в чужих словах,
Мы невредимы..
*
Коль возроптало тело - помолись
И Бог прощает слабость прегрешенья.
Но духом пасть, прошу, остерегись!
Не принимай поспешного решенья.
Лишь капельки упавшего дождя
Пускай души твоей омоют раны:
Остановись - немного погодя,
Плывя из заблуждения нирваны,
Увидишь ты: взметнулись купола
Крестами протыкая больно небо...
Чтобы вкусить божественного хлеба,
Смиренья жертва, друг мой, так мала!
*
Под зонтом и радостно, и странно
Молча наблюдать как этим утром
Лимфа всё течёт из неба - раны,
Драгоценным божьим перламутром.
Нет людским порокам преткновенья,
Раз потоп - пророков предсказанье:
И одно счастливое мгновенье -
Целой жизни будет оправданьем.