на горбу

Геворк
бу-бу-бу, бу-бу-бу, бу-бу-бу…
будто ухает ветер в трубу -
это я, как мешки на горбу,
волоку, надрываясь, слова,
по которым я так тосковал…

бы-бы-бы, бы-бы-бы, бы-бы-бы…
только даст ли мне кто позабыть,
что у слов этих морды рябы,
что ни слово, то чуть ли не тать –
их бы век никому не слыхать…

бо-бо-бо, бо-бо-бо, бо-бо-бо…
не пронять мне нахмуренных лбов,
не купить за последний обол,
что зажал я в своем кулаке,
переправу на темной реке…

бе-бе-бе, бе-бе-бе, бе-бе-бе…
остается, как прежде, скорбеть
при такой незавидной судьбе,
и тащить те слова на горбу,
выбирая пути наобум…

ба-ба-ба, ба-ба-ба, ба-ба-ба…
вот и пру я, словами горбат,
может, где-то ударят в набат,
остановят и скажут: мужик,
ну-ка, что за слова - расскажи...