Нет не дети,разве только внуки,
Как-нибудь найдут мою тетрадь.
И поймут,что не простая штука,
О чём думаешь,о том же и писать.
Жёлтые помятые страницы,
Нервное небрежное письмо.
Где животный страх ещё таится,
Да,написано,а может быть не то...
И к тебе во сне под одеяло
Некто сунет чёрный пистолет.
Всякого хватает и не мало,
Хоть прошло довольно много лет.
А теперь ничто уже не страшно,
Смело вырубай зелёный свет.
Главное подчёркнутое красным,
Что хранил святое,как завет.
На листе вся жизнь как на ладони,
В правке нет давно уже нужды.
Сколько же себе попортил крови?!
Есть стихи. Кому они нужны...