С восьми часов начинают жатву,
Да так, что только летит мякина.
Глоток - не последний, но враз, жадно
Впиваешь собою и смотришь длинно,
Ждешь, когда прилетит в спину,
Ждешь, чтоб упасть, ведь ты - не камень.
Колоса зерна в руке - мнимы,
Но не коса. Меж хлебов пламя
Белым сочится в глаза, сверху,
И заполняет груди полость.
Земля пред тобою встает мерно -
Ты ей что снятый косой колос.