Сочинил же какой-то пройдоха,
Что бывает любовь на земле.
Не издав ни единого вздоха,
Он играет, снуется во мгле.
Я на это наткнулась случайно,
И с тех пор все как будто больна.
Что скрывает извечная тайна,
Опьяняя как чаша вина?
В запредельность бегущие мысли,
Поражают, как вспышки огня.
Роковые любовные письма
Окружают в тумане, звеня.
Соловей рокотал на рассвете.
Дураку свое сердце не жаль.
Он подобно разменной монете
Дарит свет, оставляя печаль.
И любовью убитые люди,
Дарят сердце в пожизненный срок.
Им же хочется думать о чуде,
Над виском опуская курок.
Город серостью давит окрестной.
Завывает холодный февраль.
Лед на сердце раздвинулся, треснул.
Будь что будет. Ничто мне не жаль.