Он занимался какой-то хренью,
Его мысли давно покрылись пылью,
Музыка повисла телефонной трелью,
Консервным ножом отрезаны крылья.
Кровь течёт по спине из раны
Из глаз слеза, как в опере мыльной,
В горле спазм от грязной брани,
Не отрастут снова белые крылья.
Были бы крылья - был бы Ангел,
Отрос бы хвост - превратился б в чёрта,
Но вот стоит пулемётчик наглый,
Буравит душу зрачком своим чёрным.
Пулю в сердце, а может мимо,
Комок к горлу, стоишь сутулясь,
Вроде бы странная пантомима,
А за стеклом фотоснимки улиц.
Мысли мечутся , как электроны,
Брызжет осколками детства память,
Хочется быть чуть выше закона,
Но у Бога телефон постоянно занят.
Видишь вокруг людское бездушье,
Чёрствый хлеб размочишь слезами,
От тоски опять наступает удушье,
Бог далеко, он давно не с нами.
Просто стоишь бескрылой тенью,
Ждёшь когда наступит завтра.
Твои мысли заняты всякой хренью -
И непонятно, как ляжет карта.