О святости нашей трезвонят стаканы
И плачет Христос у небесных ворот.
Нам просто по кайфу зализывать раны
И ждать, когда кто-то их вновь нанесёт.
Нам слёзы, что жемчуг, мы их, как ракушки
Растим в перламутре своих черепов
И мысли благие распяты на пушках:
Мы вкатим в них ядра из наших голов.
И выстрелим, и на испуганных тучах
Повиснут извилины серым дождём.
А грабли нас так занимательно учат:
Мы их позабудем и снова найдём…