Жизнь пестра иль даже в клетку,
В которой мы сидим порой,
Уцепив когтями ветку,
Чтоб не свалиться в час ночной.
От петушиных перекличек
(Скорее в памяти, не в явь)
Мы во сне чего-то ищем,
Хотя пора уже вставать...
Проходят дни чредою длинной,
И в буднях горя - счастья нет,
Что-то серо - без повидла:
Никакого вкуса нет.
Вот ненавижу дней таких я,
Я в бурю кинусь с головой,
Так как сама, видать, стихия,
И штиль - совсем не профиль мой!
17.11.2014
04.24