Зимнее, совсем промокшее

Иван Кривов
Ночь гнусавит осипшими каплями
По рябиновым хилым плечикам.
Испражняясь прогнившею паклею,
Ходит призраком искалеченным.

Дождь дурачит по снегу унылому,
Тот валяется весь обколотый:
Замурован февральской патиною,
На куски разбит когтем-молотом.

Лоб накрою прохладою венчика.
Ты, зима-беда, заболела что ль?
Прогоню по извилинам метчиком:
Номер первый - дождь; ну, а я - второй.