И сказать тебе даже нечего.
Словно дура - стою, молчу.
Поцелуи сырого вечера
Расползаются по плечу.
Ты такой...идеально брошенный.
Равномерно залит вином.
Изучаешь газон некошеный
И всё думаешь о больном.
Я бы всё отдала. И душу бы
Променяла б на твой покой.
От чего же так быстро рушим мы
То, что дарено нам судьбой.