***
Уже пора бы мне на юг,
хочу туда,
где всё былое сходит с рук
и где горда
стихами битая тетрадь.
По вечерам
напрасно времени не трать
на стыд и срам
ненужных исповедей вслух -
зачем они?
Ты пересмешник веселух
для божьих книг.
А для тетрадного листа,
черновика,
словечек сыщется полста,
но на века.
Они тягучи, словно мёд,
горьки, как желчь,
и могут всех, кто их поймёт,
на миг обжечь.
Как будто южный колорит
и горький вкус,
но от того, что догорит,
не отрекусь.
Лети же, сонная пчела,
прильни к окну.
А в том, что горечь предпочла,
не упрекну.
На юг, оглядывать с высот,
успеть сказать...
А жизнь - короткий эпизод,
один абзац.