Есть у меня одиночество, правда и сумочка,
в сумочке прелести – кольца, конфеты и запахи,
правда заоблачна, неосязаема, сумрачна,
есть и неправда – того, кто берет меня за руки.
А у стихов ароматный дымок одиночества,
/нет и зайдут иногда пятистопные нечисти/,
только зачем они – кормятся, требуют почести,
молодь туманят во время гнездовья и нереста.
Я и сама безоглядно готова туманиться,
нерва терзая рессору, взлетая пружинисто,
пулей иллюзий расстреливать мирную матрицу
и убегать за пределы преступно, прижизненно.
Тот же, который берет меня в руки и за руку,
так говорит: «созерцаю тебя, не бесчинствуя.
Жду, от тоски мавританскую выучу азбуку,
что же не выучить, жизней покуда бесчисленно».