Читаю Вас я, господа…
Поэты.
А мир всё так же груб и мало…
Света.
Земля вздыхает под ногами…
Слёзно.
А завтра может быть уже…
И поздно…
***
Я Вам пишу - чего же боле?
Хочу я просто всем сказать,
Сегодня выше моей воли
Страницы Ваши не читать.
Писали многие когда-то
Пером наотмашь по листу,
Но оказались вне формата
Знать были не нужны Совку.
Нужны ли мы теперь кому-то
Полмиллиона бренных душ.
Был Пушкин, Лермонтов,
Но в Мире …
Не стало меньше грязных луж.
И пылью к куполам взлетая,
За колокольную цепляясь медь,
Она цинично повторяет:
«Вы тупиковая здесь ветвь».
Но я пишу не обращая,
Как на подошву липнет грязь…
И понимаю, Вас читая: -
«Осиротеет Мир без нас…»