Как часто говорим «прости»,
Не ведая порой печали,
Вспотевши, меряем шаги,
Чтоб заглянуть в крутые дали…
На поворотах иногда
Несёмся мы, задев друг друга,
Но не виним мы в том себя, -
Лихие мы в потоках круга!
Но вот прошедшее «прости»
Нас бьет как будто ненароком,
И мы, кряхтя, домой летим
Побитым в драке своим боком!
Вся жизнь, как перекрестков пыль,
Осыплет пеплом твои плечи…
Прости - прошедшего мне жаль,
Не просчитал я жизни встречи.
Спешим, торопимся, бежим,
Вприпрыжку, в злой финал не веря,
Препоны дальнего пути –
Тупик для загнанного зверя!
Теряем то, что так жалеем, -
От боли загнанной души,
Потом понять мы не умеем,
Что делать и куда идти…
Я говорю с самим собой:
Куда лечу, вперёд иль вспять?
Какая загнанная боль –
Вернуть назад, чтоб не терять!
Как примириться мне с судьбой
Лететь по верному пути,
И быть всегда самим собой,
Чтоб не сказать потом: «Прости»?