Тянула Родина к себе необъяснимой дикой болью.
Что ж, не хватало на земле твоей спасительной неволи?
Здесь всё такое, как и там: дома, стоящие в отроге,
и то же небо по утрам, и те же пыльные дороги.
Такой же изумрудный лес, зовущий вглубь неумолимо.
И этот дивный плач с небес от птиц, летевших в край родимый.
Цепляться мыслями вослед ты позволял себе, не боле.
И звал старинный минарет, и зябко было в этом зове.
Чужая Родина была порой щедрей, порой честнее.
Но вот печаль, что так светла, лишь становилась всё сильнее.
И крохотный клочок земли - твоей незримой колыбели -
не отпускал. А годы шли, и в прошлом горестно старели.
Но Родина всегда ждала, чтоб протянуть свои объятья.
И дождалАсь, и принялА своей неотразимой статью.
О, этот дух родной земли, ни с чем по вкусу несравнимый…
И щедро яблони цвели в пути по следу в дом родимый.