А есть больные на земле,
Что не писать не могут.
Для них стихира - дом родной,
Здесь для таких Дом отдых.
Как накипело и прижгло,
Так мы бежим в стихиру,
И настрочим пол тома враз,
И публикуем всему миру.
И есть согласные с тобой,
Те, что как ты переболели.
Они согласною строфой
Ответят на твой лепет трели.
И страсти здесь кипят порой,
Не шутки вам, не спорю.
А иногда, о стыд и срам,
Мы сами шутим с солью.
Как и зачем - вопрос другой,
Но здесь моя отрада.
Сюда иду как в дом родной.
И мне как-будто рады.