Мрачен февраль до невозможности.
А перекрёсток распластан рубахой,
Швы наизнанку… И в общей сложности
город схож со старым неряхой,
Что пропах нафталином, окурками...
Продрогший, прошитый иглою-ветром.
В кармане с сухой оранжевой шкуркой
от апельсина. Под музыку ретро
Шаркает город подошвой сношенной,
в старом пальто, поеденном молью.
Горстку пшена воробьям взъерошенным
бросит на площади у колокольни.
Даст с поклоном монетку нищенке…
Глядь – и вымолил лучик солнца!
Спросит город мой: счастья ищете?
Счастья вам не испить до донца…
Вот пшено золотистой россыпью,
птицам в холод – и то спасение.
Бродит счастье неслышной поступью
с воскресенья до Воскресения…