А в чём нетерпенье, мой Ангел, твоё?
Не в том ли, что солнце так поздно восходит?
Не в том ли, что птица печально поёт,
покуда по сумеркам бродит?
Что трепет не тот, и огонь не горяч?
И холоден разум, и сердце не слышит?
И как мне унять твой беспомощный плач?
Вот разве рука что напишет…
Всё знаю, всё было, знаком тихий стон,
и Фауст мне брат, поглощающий души.
Зачем-то металла послышался звон,
что нежность и таинство рушит.
И образов толпы идут по пятам,
печалью утрат злобно душу изводят…
Начну же сначала. Спрошу по слогам –
к чему моя радость восходит?
К той туго натянутой в небе струне,
что голосом Ангела чудо явило?
Рожденье твоё наяву ли? во сне?
О нём ли я Бога молила?