Синоптики скорбят и изнывают,
ползёт температура до нуля.
И хлопья белые, земли касаясь, тают,
едва найдя приют у февраля.
А следом - ветер. Веток шевеленье -
берёз уснувших зимний полубред.
И тонким-тонким кажется мгновенье,
и,кажется, зимы и вовсе нет.
То там, то сям - среди сугробов лужи,
Совсем себя февраль не узнаёт,
в смятении:"Кому такой он нужен?
Не смог на лужах наморозить лёд."
Глупец - февраль, тебе - невежда имя,
с собой не смог смириться ты опять.
Всяк на земле невинен. Лишь гордыня
нас заставляет иначе считать.