Сквозь мигренозные ужасы, запахи и огни
Тянется, тянется мысль, мол, мы крепкие, как ни гни,
Как ни тяни за душу, как ни мани на дно,
Мы как тушеное мясо в банке, что полвека к еде годно.
Боль не имеет власти, пока ты не дашь ее,
Повисишь с ней над пропастью, высохнешь, как белье,
Пока не скажешь: бери, что найдешь - твое.
Только тогда она вцепится, завоет и запоет,
Станет частью тебя, а после - самим тобой,
Как лед-9 у Воннегута, как Эбола, грипп свиной,
И сидит, и смотрит из глубины зрачков,
Мол, чего кобенился, самый слабый из слабаков?
Эй, подруга, ты приходишь на мой лишь зов,
Он вампирьего вопля громче, крепче, чем сто замков,
Ты - лишь узница, кучер моих карет,
Неудачный артист, подобранный дурно свет
На спектакле, где я режиссер... Она ждет, не отводит глаз,
Потихоньку внутри обживая свой маленький красный Марс.