Звуки скрипки лились, унося за собой
Чьих-то чувств и фантазий нить.
Скрипка плакала, вновь воспевая любовь,
Для которой и стоит жить.
В чёрном фраке скрипач взгляд свой бросил на зал
И от струн оторвал смычок.
Тишина... И оваций немыслимый шквал,
И на сцену - букетов поток.
Он в гримёрке у зеркала долго сидит,
Скрипку спрятав давно в футляр.
Он давно одинок, он давно не горит.
Выступления, слава, пиар.
Он вернется домой, где в квартире жена
Что-то тихо подаст на обед.
Ну чего ему надо? Какого рожна?
Надоело... за много лет...
А она незаметно, не ярко несет
Общей жизни поблекший свет.
Убирает, готовит, обед подаёт
И живёт для него много лет.
Лишь в минуту свободную старый альбом
Полистает, смахнув слезу.
Всё – ему, для него, даже мысли - о нём,
Дар судьбы - ублажать "звезду".
Так привычен уклад, много лет так жила,
Наполняя любовью дом.
В мир иной незаметно во сне отошла,
Даже сон был последний о нём.
Он её схоронил, жизнь стекла, как вода,
Порвалась незаметно нить.
Помолился, прилёг и уснул навсегда -
Просто незачем стало жить.
07.02.2016