«Не может быть, чтобы в осьмнадцать лет
Так мудрено писал поэт.»
Да я сама стихи не сочиняю,
Они в том воздухе,что я дышу, витают.
И вовсе не в тиши, не при луне,
При ярком свете дня спешат ко мне.
Приходят и ложатся в строчки,
Мне остается лишь расставить точки.
Наверное, мой Ангел был поэтом
И дарит мне стихи на свете этом.