Бог с облаков тебе диктует вирши:
"Бу-бу-бу-бу"... А ты все пишешь, пишешь,
Ни запятой одной не поменяешь,
В рифмовник не глядишь — и так всё знаешь.
Потом несешь СВОЁ в Поэты года,
Хотя на то давно пропала мода.
И радостно слоган под фото лепишь:
«Я избранный». У всякого свой фетиш.
Мой бог хвостат, усат, слегка в полоску.
Прикинется своим в тоску и в доску,
Нальет рюмашку, даст сырку с колбаской,
Но я гляжу в зрачки ему с опаской.
Он мне постелит мягкую перинку,
За завтраком повяжет пелеринку,
Но если стану рыпаться легонько -
Копье в хребет пошлет мой бог вдогонку.
Мы ладим с ним, но он мне не диктует,
Его совсем не поминаю всуе.
А если крикну: «Не помог ни разу!»
Он ухмыльнется: «Сам пиши, зараза!».