Не швабра, не метёлка
и не полынный веник,
живу без кривотолков,
стою не на коленях,
не прогрызая Словом
ни каменные стены,
ни злую бестолковость,
ни пошлую надменность.
Гляжу на лист бумаги
то ласково, то гневно:
ах, где моя отвага,
неужто слог напевный
изъял из сердца горечь
и прикопал печали
по прошлым медосборам,
по вальсам в школьном зале?
Не молот, не киянка,
не остроклювый штопор,
живу в консервной банке,
глазею на Европу,
на Азию в загоне,
на звёздно-полосатый
флаг в жировых ладонях
заморских демократов.
Свобода мне не снится,
фантазии не давят,
я обращённой птицей
болею за двуглавость
орла на триколоре,
за полевые травы,
за чувственное море,
за мирную державу…
«»»»»»»»»»»»»»»