Если нечем дышать, остаётся глотать впопыхах
местечковую мреть, вместо воздуха прущую в горло,
углублённо бухать, находить утешенье в стихах
и в клещах second hand запрокидывать голову гордо.
Каждый прожитый год отрывает от неба чуть-чуть,
к безвоздушной кутье приближая со скоростью джаза.
Местечковая мреть разрывает отчаяньем грудь,
и дотошный анатом находит в ней дикобраза.