Тут стихи подгоняют под ГОСТ,
У меня же особый стандарт,
Поднимаюсь опять в полный рост,
Наступая без планов и карт.
Как герой анекдотов Чапай,
Что зачем-то в реке утонул,
И ему все сказали "гуд бай",
Как к зарплате прибавили нуль.
И Гагарин летел не туда,
Не поехали вместе мы с ним,
А теперь или "нет", или "да",
И возможен четвёртый ли Рим?
Не глядите мне в душу и в рот,
Вопрошая, как думать и жить,
И как выжить поэту на МРОТ*,
Не порвав ариаднину нить.
Пусть поэтов кругом пруд пруди,
Но стиха не найти одного,
Раз остался без пули в груди,
Значит, и не пиши ничего!
Я не хвастаюсь и не кичусь,
Только жизнь свою прожил не зря,
И хотя не учил наизусть
Умных слов никакого вождя.
Потому что я вождь сам себе
Или сам по себе, ну и что?
Я не в классовой вызрел борьбе
И не в кожаном чёрном пальто.
Мой секрет удивительно прост:
Никакой я совсем не поэт!
Научили вставать в полный рост,
У других же и этого нет.
Мне на это, по правде, плевать,
Мне б исполнить команду свою:
"В Бога душу едрёную мать!"
И погибнуть в последнем бою.