Упряма смерть – раз станет у порога,
То не отгонишь взяткой и слезой,
Ведь всех людей ждёт Вечная дорога,
И все уйдут в не познанный покой.
И перед ней смолкают все обиды,
Все горечи, всё не прощенье зла.
Пороги докторов давно оббиты,
И совесть близких, вроде бы, чиста.
И, всё же, смерть всегда виновных ищет,
Вину рождая с воздухом больным.
И совесть неподкупно в сердце рыщет,
Чтоб цену дать намереньям благим.
И вот она находит, что благое –
Есть лишь замаскированное зло,
И что не свято личное былое,
И вообще на свете не светло.
И после беспощадно душу гложет,
Чтоб новую вину ещё найти…
С ней справиться никто помочь не может:
Ни близкие, ни боги, ни врачи.