Распалась чаша счастья на куски,
и сеть морщин на зеркале разбитом.
Вновь обстоятельств жесткие тиски
сжимают горло беспросветным бытом.
Апатия (как прежде - никогда) -
ни силы, ни желания бороться:
смех - редкий гость, а слёзы - лишь вода,
проходит радость, горе - остается...
Где взять мне силы не винить себя?
В себя поверить где найти мне силу?
В бездействии былое погребя,
для будущего рою я могилу...
И по привычке странной всякий раз
во всём винить себя и сомневаться,
я ухожу, не поднимая глаз,
оттуда, где нет смысла оставаться...
Родина Е.