Забычкован день в окурок,
Дотлевает и чадит.
Вышел, отключаю трубку,
Ни за что не извинит.
Сам в ларек, в ларьке нет света,
Да за что ж мне это все…
Пахнет забродившим летом
В мусорном бачке костер.
Март раззявил пасть сырую,
Снег в ручьи, ручьи в бега.
Я немножечко тоскую
От того, что жизнь была,
От того, что пил на славу,
Но за славу тоже пил,
От того что помню Клаву,
Но и Свету не забыл.
От того, что всех их помню,
От того что в башмаках
Из открывшейся мозоли
Вытекает жидкий страх,
От того, что день в окурок
Забычкован, и чадит.
Я немножечко тоскую
Незаметно для других,
А на кухне пьют, не видя -
За темнеющим окном
Охраняют их святые -
Небо, улицу и дом.
Подойду, пожму им руки,
Две мозолистых руки,
И забудутся подруги
Жизни бывшей вопреки.