Я рад, что ты меня не дождалась,
Что не писала мне плаксивых писем,
Что, не играла роль. Не пела мне про страсть,
И не было не «наших дат», не «наших чисел».
И не было звонков взрывавших ночь,
И длинных разговоров душу рвущих,
И липких расставаний словно скотч,
Воспоминаний. Бывших. Предыдущих…
Ни провожаний длинных до утра,
Прощаний долгих, нежных у подъезда,
Ни ночи жарко-душной у костра,
Ни глаз твоих манящих словно бездна.
И не было тех длинных, страшных лет,
Молчанья, боли, страха и забвенья,
Припорошила память давний след,
Легко порвались мной придуманные звенья…
...А может, вовсе не было тебя?
Я сам придумал и поверил в сказку злую,
Всё отболело, не щемит, всё было зря,
Всё. Точка… А хочется поставить запятую…
Мой прерван сон. Ночь за окном сдаётся и слабеет,
Багрянцем крыши скоро выкрасит заря.
А на столе конверт пятном белеет,
И рядом фотография твоя…