Есть у каждого моратории
И барьеры в своей душе:
Внутри каждого есть история
Из избитых до боли клише;
Вот влюблен ты, дурак счастливый,
Ослепленно смотришь на всё,
А потом, словно пёс плешивый,
Воешь, пряча в руках лицо;
А потом, по пивным скитаясь,
Снова в людях ты ищешь дом,
Каждый раз до костей обжигаясь,
Всё латаешь себя бинтом,
Кинешь тело мумии в улицу
И плетешься букашкой к свету;
Да,
У каждого есть история..
Но разве кому-то есть дело?