Вот спросишь ты.. «Ну что не так?»
А я не знаю, что ответить..
Ведь так мечталось мне, что ты
Сама смогла б в глазах заметить…
Не хуже ты.. Во многом даже лучше..
Но в тех глазах..
Не думай, не мои они…
Увидел я … И удивился…
Какие могут быть огни…
И не бесстыжие огни кокетства
Причин и подозрений тех отблески,
Но преданности пламя, как из детства,
И не рычащие порывы мести…
Увидел я, и убедился..
Что я могу, умею верить…
Вопрос лишь в том,
Чтоб в пламени тех глаз,
Сгорали все сомненья на счет «раз»…
Ты скажешь.. «Просто любишь ты..»
Да нет, родная, уж не так..
И может даже жаль немного..
Что не влюбился как дурак…
Ведь те глаза того достойны..
Им можно верить, а тебе…??,
Прости, если не прав,
Но почему то долго,
Топлю сомнения в вине…
А с нею словно просыпается душа…
И радость мысли освещает,
Когда идешь по жизни не спеша,
И даже сердце на поэмы вдохновляет..
Небось ты ревностью исходишь..
Но зря.. Она мне не жена..
И никогда не станет ею..
Ее свобода так важна..
Важна таким как я уродам..
Важна для тех, кто потерялся..
Сомнениям отдался, и безверья водам…
Для тех, кто в сей момент нажрался…
А между прочим я хотел,
Что это все мне ТЫ покажешь..
Презренность крашенных ногтей,
И иже с ними… между дел,
Хоть что-то важное мне скажешь...
Дашь знать, что не «материалы»,
Рулят в твоей жизни, и правят душой,
Но что-то другое.. Святое, от Бога..
Несущее в сердце любимом покой…
Поможешь раскрыться, гордиться тобой,
И жить лишь тобой, понимать, и вновь верить..
Но вынужден видеть «СВОБОДНА Я ВНОВЬ!!!»
Смущенье на день, из-за секса потери..
Но даже и в этом уже не сильна,
И это, конечно, моя лишь вина,
Ведь я научил это делать душою,
Понять, что потенция здесь не важна..
А душу найти не всегда, к счастью, можно.
Об этом ведь, собственно, я и пишу..
В душе разобраться порою так сложно,
Сложней, чем найти в той душе сатану…
Внушаешь ты мне лишь сомненье,
И порождаешь адское безверье,
А я просил.. Дай мне ОДНО …
Блаженное любви доверье…
И вижу я, тебе оно не нужно..
Известны лишь тебе все рычаги..
Чтоб ради эгоизма порожденья
Любую бы любовь убить смогли..
Чтоб ради мнимой той свободы,
Которую порою гонишь ты сама,
Себя за это ненавидя долгие уж годы,
Пустила то стремленье в свой карман..
Прости, родная, что не смог,
Тебе все это объяснить..
Прости меня , что появился,
Поняв, что значит полюбить...