И может быть, когда нибудь,
Я загоню вас в угол,
Отталкивая мысль от ваших слов.
Раскрошится в куски тот черепичный идол,
Который Вам сейчас служить готов.
Ах! Время мчится... и оно неумолимо
Срывает с петель двери, что открыты всем ветрам.
И щебень слов, надуманных и мнимых -
От старого пальто оторванный рукав -
Висит на вешалке,
Уж не оденешь вовсе...
И стоит ли кроить из прошлого мотив,
Уже не раз воспетый до и после
уже замученный до слов "слегка претит"?
Это, как блик от лампочки, горящей в дневном свете -
Своим сиянием она не осветит,
Но солнце знает вряд-ли,
Свой луч даря нам слепо,
Что по стене шершавой он скользит...