***
Вот, пока не наступил склероз,
Запишу-ка я, как это было,
Чтоб потом на правнучкин вопрос:
«Ба, а ты когда-нибудь любила?»
Я б ответила, вздохнув украдкой:
«Дай-ка, милая, вон ту тетрадку».
И листая жухлые страницы,
Стала б ей свои стихи читать.
Словно по альбомным фоткам лица,
По стихам любимых вспоминать.
Жизнь меня неоднократно била.
Я прощала, вновь потом любила.
Да, давно простила уж того я,
Кто посмел меня тогда предать.
А вот с этим… Что же тут такого…
Ну, сломали мы тогда кровать.
Так она дышала уж на ладан!
Новую давно купить бы надо.
«Ба, а скольких ты всего любила?»
«Много, милая. Их трое было.
Первый от меня к другой ушел.
Тот в Раю. Ему там хорошо».
«Ну, а третий? Бабушка, кто третий?»
«Вон он. У окна сидит с газетой».
«А кого сильнее всех любила?
Или ты теперь уже забыла?»
«Да нельзя любить сильней иль тише.
Если любишь, точно сносит крышу».
«Ты про дедушку мне можешь рассказать?»
«Что же? С ним стихи я начала писать».
Я жила, как будто песни пела,
Развеселые, да все счастливые.
Были в них лишь грустными припевы,
Даже чуточку порой тоскливые.
Запишу, пока склероз не наступил,
Свою жизнь для милых правнуков в стихи.
09.11.14 г.