Стиходелы-бракоделы, - нет для пошлости предела,
стиходары - бьют фанфары, а фанфары из фанеры!
Стихописец, стихосказец - бодро лезут на парнасец,
и, как юркий скалолазец, лы'ндает туда пегасец!
Ставит, ловкий стихотвор, среди хаты свой забор!
Рифму, силится вклепать, он в прокрустову кровать..
*****
Вот, идёт стихоплёт. Стихоплёт-недолёт.
Он в грязи сапоги загвазды'кал.
И, увидев от грязи, ошмётки с сапог, -
он следы за шедевры и выдал!
Вот, сидит на печи, паренёк-стихопёк,
злободне'вен в любую погоду!
И на каждый свой чих, - он печёт новый стих
и дарует простому народу!
Вот, бежит стиходел! Добродел-скорострел.
Рифмы сеет банальные всюду.
Мыслей нету своих! Зато - всюду поспел!
Хотя строчкам.. и скучно и худо!
Вот стоит стихоруб! Стихоруб-правдоруб!
Героически всё обличает!
Обличает и нас! И впадает в экстаз!
От себя на себе и кончает!.
Стиховозы бегут, - стихоплётов везут, -
и ревут и утробно регочут:
пусть, народ посмаку'ет их доблестный труд,
пусть народ и взрыднёт, и всхохочет..
Мой весёлый народ - устремился вперёд,
приготовил помытые уши!
Но, - на случай какой /от прокислой лапши/,
пододел под ушанку беруши!
- Не обидься, никто: Правдоруб, Стихопёк! -
мало чем отличаюсь от вас я!
Оцени с юморком и пошли матерком!
А за сим.. - всем любви вам! И - счастья!
МАРИИ МАХОВОЙ
Очаг мой мал и скромная обитель.
Повозка хилая и в гору так скрипит..
Ах, есть Поэт, который - небожитель!
В нём искра Божья трепетно дрожит.
Ах, есть Поэт - лампада искры Божьей -
он может и не думать про Отца!
Я ж - робкая служанка у подножья,
искрящегося искрами Творца!
Сидит талант в моём углу убогом,
не дышит и не пьёт прохладных струй!
Ах, есть Поэт, что поцелован Богом!
Мне - послан лишь воздушный поцелуй..